Heureusement, la Saint Valentin dure moins longtemps que les fêtes de fin d’années

Mais ce jour là on ne parle que d’elle sur toutes les radios, de cette odieuse  façon sirupeuse, et elle a fui.

Elle a enfilé ses cuissardes, celles qu’elle a portées  une seule après midi croit elle, en tout cas pas l’année dernière, et sur une jupe relativement courte et des collants noirs, un anorak au col de fourrure épais et  mouvant.  Elle a mis son parfum, racheté in extremis au duty free il y a quelques jours.

Oui, quelle drôle d’idée, elle s’obstine, femme délaissée, à rester « érotisée » et à s’habiller « comme une salope », lui a dit  méchamment celui qui justement lui avait appris cet art .. Quel Tartuffe décidément !

Faudrait il qu’elle se fasse couper et frisoter les cheveux ? qu’elle s’habille désormais chez Damart ? Doit elle subir la double peine ?

Il fait si froid à Lyon, moins trois degrés encore. Il y a quelques jours, la parenthèse enchantée de Lisbonne (à part le dernier jour, où il lui a signifié son congé définitif par une longue lettre déprimante et sans appel ..) le soleil, la douceur de vivre, un peu d’espoir.

Oui, les cuissardes c’est bien beau, mais elle a du mal à les intégrer à l’image de son nouveau corps solitaire, on dirait deux objets qui vont et viennent au bout de ses cuisses jadis « caudines », son corps semble désarticulé, lointain,  désincarné, dépris par celui dont elle est éprise, et qui fut épris d’elle.

Elle a du mal à se tenir droite, conquérante, à tracer fièrement dans la ville glacée, tout ça s’est terminée. Mais elle luttera, les cuissardes et le reste elle gardera, en souvenir d’Elle. Sa bien aimée ..

Elle lutte aussi pour ne pas insulter à voix basse ces amoureux insolents, ignorants du sort probable qui les attends : la rupture, toujours, tôt ou tard, pauvres cloches !

Seul le mariage protège (un peu) de la rupture. Elle ne l’a jamais su, jamais appris, jamais voulu l’apprendre, folle éprise de liberté qu’elle est. Ce n’est que maintenant qu’elle le comprend, trop tard. Elle a la haine, souvent. Sa douceur sensuelle et attentive n’est qu’un lointain souvenir, elle a remplacé sa photo sur sa page FB : elle n’est plus la jolie femme heureuse de la fontaine, en juin ..

Elle se fait de nouveau arrêter par les flics, elle est toujours en faute, rejetée, agressive, celui qui l’a sauvée l’a abandonnée à son sort de rebelle, de mégère non apprivoisée . .. elle a perdu la guerre, elle en paye le prix : le retour à la case départ, l’aridité, le manque.

La Saint Valentin : une seule avec lui, quatre ans déjà (le reste du temps, lui au ski, ou en froid).

Il lui avait dit, cette année là, la seconde,  au terme d’une séraphique après midi, « on n’a pas du te souhaiter souvent la Saint Valentin, alors voilà » .. Il avait ouvert le coffre de sa voiture, en avait sorti un bouquet de mimosas, chipé sur l’arbre de ses voisins ( !) et un livre dédicacé, de Romain Gary, enveloppé dans un papier rose sans doute par ses soins, car le paquet était mal fait.

Il lui avait dit qu’elle était sa maîtresse, que ça ne lui posait plus problème, qu’il pensait ne plus aimer sa femme, et tous ses actes le proclamaient. Elle en fut effarée, bouleversée, le croyant à peine .. « l’autre, » la semaine d’avant, avait échoué là où elle avait réussi. Elle l’ignorait alors mais devait le deviner obscurément.

Il avait été tendre, exigeant, si présent, si .. Lui !  Et il l'avait choisie, elle .. et pourtant qui l’eut cru, encore une rupture au bout, déjà .. et près de quatre mois d’hésitation, avant le grand amour.

L’ayant quittée, il avait voulu la revoir encore une minute, et l’avait rejointe avant qu’elle ne rentre à son hôtel (réservé par lui, oui, mille fois oui !) sous un fallacieux prétexte, et elle  avait été ébahie, presque effrayée par ce signe passionnel ..

Et maintenant .. il ne restait vraiment plus rien de tout cela, même pas une vague écume des jours heureux, ni l’ombre d’un désir, ni la promesse de se revoir ; elle a lutté tant qu’elle a pu, elle y a cru tant que ce fut possible, mais six mois après ce rayonnant matin d’été, comme y croire, quand aucun signal positif ne vient éclairer la nuit ?

Demain la Saint Valentin on n’en parlera plus.